Nothing left to say, Soon I fade away...
Он был художником, и довольно неплохим. Сказать по правде, для своих 19 лет он был гениальным мастером. К нему приходили многие люди и заказывали картины, любые, кроме портретов. Многие удивлялись - с его мастерством-то и терять такую возможность. Никто не знал, что же он сам думает по этому поводу. А Раидэн всего лишь хотел написать портрет идеальной девушки, своей мечты. Каждый раз, когда выдавалась возможность, он писал ее портрет по воспоминаниям своих грез. Всякий раз картина получалась лучше предыдущей, но что-то в ней было не то. И тогда Раидэн брал нож и кромсал холст в клочья, после чего сжигал. Сколько прекрасных картин было загублено так?? На этот вопрос, даже он сам не мог ответить. Художник искал вдохновение, и не мог найти... Однажды ночью он внезапно увидел сон - свою мечту, она стояла прямо перед нм, и он запоминал ее, чтобы воплотить на картине. Но почему у нее из глаз текут слезы, а с пальцев капает кровь?? Раидэн проснулся и подошел к мольберту. Пока свежа память, пока она стоит перед глазами - творить! Закончив работу Юноша окинул взглядом свою картину... Снова! Опять чего-то не хватает. Раидэн заплакал от бессилия и вспомнил, что во сне тоже были слезы... Слезы и кровь. Протянув руку, он взял нож и провел им по венам на левой руке. Кровь и слезы вместе брызнули на пол. Раидэн смешал их, и наложил поверх краски. Ослабевая от потери крови Раидэн все же сумел закончить портрет. Да, она смотрела на него с картины так, словно была живой, и со счастливой улыбкой Художник упал на пол. Уже умирая он увидел, как из прекрасных, нарисованных им глаз текут слезы...
Раидэн очнулся. Снова этот сон, который уже раз! Пройдя на кухню он увидел там свою девушку, и глаза ее были полны слез. "Что случилось? Почему ты плачешь?" - Раидэн моментально бросился к ней, пытаясь утешить, но она отстранилась.
-Я устала от твоей любви и заботы, знаешь, я поняла что ненавижу тебя. Я люблю другого человека, и ухожу к нему. Прости.
Ошарашенный Раидэн не знал что сказать, лишь его обезумевший взгляд мог описать всю испытываемую боль. "Ты уверена?"- дрожащим голосом спросил он.
-Да, я уверена в своем решении. Знаешь, все то время что мы встречались, я лишь притворялась и играла тобой. Прощай. - Она встала, и вышла из его квартиры, чтобы больше сюда не вернуться
"Чтож, это твой выбор, и я не стану тебя удерживать, - взгляд Раидэна переместился на стойку с ножами, - Прости и ты меня."
Раидэн поднялся и, взяв нож, прошел в спальню. Его девушка была художницей, и там стоял ее мольберт. Еще не была начата новая картина, так что холст оставался девственно-чистым. Раидэн провел ножом по венам, и по его пальцам заструилась горячая кровь. Он не был художником, он даже не умел рисовать, но сейчас Раидэн стал Творцом из своих снов. Смешивая кровь и слезы разбитой любви он писал портрет девушки. Она была его мечтой и любовью, и мало походила на ту, что рыдала и нервно курила на кухне. Отдавая последнее тепло своего сердца и свою кровь Раидэн перенес всю свою боль на холст и получившееся было совершенством. Он отошел к стене и стал смотреть на законченное творение. Умирая, Раидэн сползал по стене, оставляя кровавый след на кремовых обоях. Портрет написанный кровью смотрел прямо в его глаза, проникая в самые глубины его души. "Почему так" - были последние слова обоих Творцов...
Раидэн очнулся. Снова этот сон, который уже раз! Пройдя на кухню он увидел там свою девушку, и глаза ее были полны слез. "Что случилось? Почему ты плачешь?" - Раидэн моментально бросился к ней, пытаясь утешить, но она отстранилась.
-Я устала от твоей любви и заботы, знаешь, я поняла что ненавижу тебя. Я люблю другого человека, и ухожу к нему. Прости.
Ошарашенный Раидэн не знал что сказать, лишь его обезумевший взгляд мог описать всю испытываемую боль. "Ты уверена?"- дрожащим голосом спросил он.
-Да, я уверена в своем решении. Знаешь, все то время что мы встречались, я лишь притворялась и играла тобой. Прощай. - Она встала, и вышла из его квартиры, чтобы больше сюда не вернуться
"Чтож, это твой выбор, и я не стану тебя удерживать, - взгляд Раидэна переместился на стойку с ножами, - Прости и ты меня."
Раидэн поднялся и, взяв нож, прошел в спальню. Его девушка была художницей, и там стоял ее мольберт. Еще не была начата новая картина, так что холст оставался девственно-чистым. Раидэн провел ножом по венам, и по его пальцам заструилась горячая кровь. Он не был художником, он даже не умел рисовать, но сейчас Раидэн стал Творцом из своих снов. Смешивая кровь и слезы разбитой любви он писал портрет девушки. Она была его мечтой и любовью, и мало походила на ту, что рыдала и нервно курила на кухне. Отдавая последнее тепло своего сердца и свою кровь Раидэн перенес всю свою боль на холст и получившееся было совершенством. Он отошел к стене и стал смотреть на законченное творение. Умирая, Раидэн сползал по стене, оставляя кровавый след на кремовых обоях. Портрет написанный кровью смотрел прямо в его глаза, проникая в самые глубины его души. "Почему так" - были последние слова обоих Творцов...
). Друзей.. вроде уже нет. Примерно год назад у меня были люди, которых я называл хорошими друзьями.Сейчас смотрю и понимаю - как я не видел этого раньше?? Если бы я не отдалился от них, я бы никогда этого не увидел. Ник, если ты это читаешь, выйди с сайта, а? Ника сломали, он, косящий под паладина и вообще доброго чела стал мелочным и полюбил делать мелкие пакости как бы невзначай. При этом говорил, что я тупая тварь и на самом деле он все прально делает. (ну в какой-то мере это правда, мы люди разные